Forum Moto-GT

Ca ne doit pas être le même Ago dont vous parlez.8-)8-)8-)
Celui de Jean marie ne tardera pas à être à l'AGOnie.:-D:-D:-D

Ago n’avait pas d’moto! Ago n’avait pas d’permis,non plus! Et pourtant Ago était monté sur toutes les bécanes des gars du coin! Ago était passager professionnel! Ago n’avait pas peur: il montait avec n’importe qui, n’importe quand et n’importe où! Ago a maintes et maintes fois risqué sa vie pour rien, un virage mal négocié, une manoeuvre très risquée, Ago acceptait tout et ne se plaignait jamais; professionneljusqu’au bout des zongles , noirs de cambouis et de graisse , of course!

Ago ne causait pas ou peu: il écoutait, l’oeil perdu .Pourtant la moquette n’était pas zencore à la mode!
Quand venait le moment de partir en balade, Ago sortait avec nous, le Cromwell à la main et attendait que l’un d’entre nous lui fasse signe! Jamais Ago n’est resté au bord du trottoir!
Ago faisait partie des meubles, euh du club; si tu venais au club, tu voyais Ago, il te voyait, te disait bonjour mais tu ne le connaissais pas. Tu ne savais rien de sa vie en dehors du club. Avait-il des parents, des zamis? Hormis son zonblou hors d’âge, son Cromwell aux couleurs d’Ago (le vrai!) usé par le temps, son jean crasseux et ses bottes râpées-foutues, on savait rien de lui!Un jour, Ago est pas v’nu! C’était bien la première fois pour tout l’monde (euh, la toute petite dizaine qu’on était, en fait) qu’on buvait la mousse sans Ago! On s’est dit qu’il était peut-être malade et c’est là qu’on s’est aperçu qu’on savait même pas où il créchait, l’Ago-de-chez-nous!

Le lend’main non plus! Là, on s’est dit que c’était grave et alors qu’on discutait pour essayer de savoir comment faire, le barman nous a tendu une petite lettre , entourée de noir...On s’est regardés les uns les autres et l’un de nous a ouvert l’enveloppe. Une écriture maladroite, la mère d’Ago nous avait écrit! Ago avait donc une mère? Son François était mort, d’une tumeur au cerveau, deux jours auparavant.
C’est ainsi qu’on a su son prénom, qu’il avait des parents et qu’il pouvait aussi être malade.Sa tumeur au cerveau était sa compagne depuis trop longtemps; un jour, il partirait, il le savait mais ne le disait pas. Jamais, il n’en parlait. Seuls ses parents et lui savaient .On a appris ça quand on est rentrés du cimetière où on l’a tous accompagné.

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Sa mère nous a invités à la maison pour voir sa chambre. Elle était tapissée de posters d’Agostini,le vrai. Son idole, son maître à piloter. Si notre Ago-François n’avait pas de permis, c’est qu’il n’avait pas le droit de le passer, vu son problème au cerveau. Tout cela, Ago-François ne nous l’a jamais dit!Il avait laissé une petite lettre pour nous, quelques mots:’’Salut les potes, je vous aimais.’’
On est retournés au bar du club ce soir-là et personne n’a bu de café ou de mousse ; le barman nous a rien demandé, certains avaient bien du mal à empêcher l’eau de sortir des zyeux .

Pour ne pas être trop tristes, on a commencé à parler d’Ago comme s’il allait pas tarder à arriver et on s’est tous souvenu d’un évènement qui avait eu lieu quelques mois avant son ‘’ départ’’. Car, oui...
8.AGO BALANCE TOUT!
Un soir, Ago a parlé! Si, alors on a tous ésgourdé pour le coup! Il a dit ‘’Et si on allait boire un caoua à la Bastoche?’’
Sa phrase, prononcée dans le plus grand silence, nous est tombée d’ssus , comme l’aigle sur sa proie! On est restés cons: La Bastoche , le symbole du renouveau motard des années 70 , si on y allait aussi , nous zaut’ , de notre lointaine province?

Y en a un qu’a dit:’’OK, c’est parti!’’ On s’est tous levés, il était 5 plombes de l’après-midi, un après-midi d’octobre.On a mis les casques, on a kické les motos ont démarré! Et on s’est cassé direction La Bastoche! A cette époque, point d’autoroute pour rejoindre Paris; de toute façon, nos zanglaises n’auraient pas aimé: y aurait eu de la bielle ou du vilbrequin sur le goudron! On est parti plein est :la route que tu avais prise en mob pour ta diagonale du fou! Tout en roulant, tu en avais les larmes aux zyeux! La route était alors une modeste départementale et les caisseux , étonnés de voir débouler un groupe de six motos , se tenaient bien frileusement à droite! On filait bien droit sur la route, en file indienne et on doublait tout ce qui bougeait! Déjà le soir tombait et on savait qu’avec nos ‘’6-volts’’ ce serait galère pour arriver là-bas et plusse encore pour revenir mais c’était la fièvre de la Bastille et on s’en foutait grave! On s’est arrêté pour ‘’ faire’’ de l’essence et prendre un café car le fond de l’air se faisait frisquet. A nouveau, les six anglaises ont bien voulu démarrer toutes ensembles et direction Paris sur Seine!

Bien que motard depuis toujours, aucun d’entre nous n’était zallé à la Bastille pour tourner sur la place comme les parisiens ou les banlieusards de l’époque .Personne non plus ne savait exactement comment s’y rendre mais on se disait qu’on demand’rait à un…motard de nous recarder sur le chemin!
Ce qui fut fait et les six provinciaux ont suivi sagement le parigot (tête de moto!) qui nous za guidé gentiment jusqu’à la Mecque, euh, la Bastoche…

Jean-Marie a écrit :aucun d’entre nous n’était zallé à

Dis Pépère ! T'as pas fait tune petite fôte de liaison, là ???